Exfutbolista. Genial contador de historias. Inglés de Cádiz. Muere Michael Robinson, pero seguirá su recuerdo. Javier Divisa 28/04/2020
“Mi familia, mi madre y mis hijos, piensan que soy anti inglés. Mi madre fue la mujer más graciosa que yo conocí nunca. Tras un año en España, recuerdo haberle dicho: Oye, mamá, ¿tú no tendrías algo con un español, no?”.
Ha muerto Michael Robinson. Duele comprobar que el mundo es un lugar mucho peor con esta noticia, que es menos humano y menos divertido, que un inglés de Cádiz no se ve todos los días. Aquellos ojos de niño descubriéndolo todo, aquella voz magnética y desmañada de spanglish que jamás dejó de narrar el fútbol como si fuera la vida, a veces como un niño encerrado en el cuerpo de un hombre. Un chaval hombre que transmitía el fútbol como nadie.
Pero Michael Robinson no solo era todo eso, y además es sabido que no es la muerte un momento para subestimar figuras. Por tanto –al César lo que es del César–, tan entrañable como explosivo, tan afectuoso como electrizante, fue un profesional brutal. Un monstruo de la comunicación. Un tsunami, sin pretender serlo. Puro charme. Nadie contaba las historias de los partidos y los enlaces del fútbol a la vida como él, con Pamplona, con Cádiz, con Inglaterra, y casi estábamos esperando que silenciaran sus compañeros Carlos Martínez y Maldini para que hablara él. Porque teníamos ganas de reírnos, y con Michael nos íbamos a reír. Más en
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